Je me suis mariée à 25 ans, pensant que le mariage était le conte de fées dont rêvait toute femme. Mais en trois ans, j’ai compris que c’était la pire décision de ma vie.
Ce jour-là, j’étais en feu, avec une fièvre dépassant les 40°C. Mon corps tremblait, ma tête tournait, chaque membre était lourd comme de la pierre. Je ne désirais qu’une chose : rester immobile et me reposer. Pourtant, lorsque le soir venu, mon mari, Hung, est rentré du travail, ses premiers mots ont été un froncement de sourcils :
« Pourquoi le riz n’est-il pas prêt ? Pourquoi n’as-tu pas cuisiné ? » J’ai essayé de me redresser en murmurant faiblement :
« J’ai… j’ai de la fièvre. Je ne peux pas la supporter aujourd’hui. Juste pour ce soir, je me rattraperai demain. »
Mais ses yeux s’emplirent de rage. « À quoi sert une femme qui est incapable de faire cuire une casserole de riz ? » aboya-t-il, avant de me frapper la joue avec la force du tonnerre.
Mon visage brûlait, les larmes coulaient à flots. Je ne savais pas si c’était la douleur ou l’humiliation. J’ai essayé de protester : « Hung… Je suis vraiment malade… » mais il n’en avait cure. Il a fait irruption dans la chambre, a claqué la porte, me laissant tremblante sur le canapé.
Cette nuit-là, en proie au délire et à la fièvre, j’ai compris la vérité : l’homme que j’avais appelé mon mari ne m’avait jamais aimée. Il ne m’avait jamais considérée comme une partenaire, mais comme une simple servante.
Au matin, je savais que je ne pouvais plus continuer. Les mains tremblantes mais le cœur étrangement calme, j’ai rempli les papiers du divorce et signé. En entrant dans le salon, j’ai dit d’un ton neutre :
« Hung, je veux divorcer. Je ne vivrai plus comme ça. »
Avant que Hung puisse répondre, ma belle-mère, Mme Lanh, sortit précipitamment de la cuisine, sa voix tonitruante :
« Un divorce ? Qui croyez-vous effrayer ? Ce n’est pas une maison dont on peut simplement s’enfuir comme ça ! »
Elle me pointa du doigt en criant plus fort :
« Si tu pars, tu finiras par mendier dans la rue. Personne ne voudra d’une femme inutile comme toi ! »
C’était une autre gifle, mais cette fois, ça ne faisait pas mal. Je me suis redressé, je l’ai regardée dans les yeux et j’ai répondu calmement :
« Mendier dans la rue serait encore mieux que de vivre dans cette maison sans dignité. Au moins, les mendiants sont libres. Je préfère mendier que de vivre dans l’ombre de votre famille. »
Le silence se fit dans la pièce. Même Hung, qui s’apprêtait à sortir en trombe pour crier, se figea sous mon regard. Pour la première fois, je n’avais pas peur.
Avec une petite valise, j’ai tout laissé derrière moi. Les voisins murmuraient tandis que je m’éloignais : « Pauvre elle, mais elle est courageuse. »
La vie après n’a pas été facile. J’ai loué une minuscule chambre, repris le travail et guéri lentement. Mais chaque matin, au réveil, j’éprouvais un soulagement. Plus de gifles soudaines, plus de nuits passées dans la peur.
Un mois plus tard, j’ai retrouvé mes forces et mon moral. Le travail est devenu plus facile, mes amis m’ont encouragé et mes collègues m’ont apporté leur soutien. J’ai compris que le bonheur ne réside pas dans une grande demeure, mais dans la paix et le respect.
Pendant ce temps, Hung et sa mère connaissaient leur propre déclin. La cruauté de Hung fit couler beaucoup d’encre et leur boutique perdit sa clientèle. Lassés de l’arrogance de Mme Lanh, les gens les évitaient.
Au fil des mois, je suis devenue plus forte, plus libre. Souvent, je repense à cette nuit fiévreuse ; ce fut le tournant qui m’a sauvée.
Un jour, quelqu’un m’a demandé si je regrettais mon divorce. J’ai ri.
« Des regrets ? Non. Mon seul regret est de ne pas être parti plus tôt. Si je n’avais pas signé ces papiers ce jour-là, je vivrais encore dans l’ombre. Maintenant, je suis libre, et la liberté est le plus beau des cadeaux. »
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